A beleza da alma poeta

Escrever pra mim é o máximo. É desabafar toda sujeira que tenho guardado; é o colorir o caminho passado.
A solidão que tanto incomoda deveras vezes, me cala e ao mesmo tempo, fala. Passeia como andarilha, prostituta do vocábulo doentio, trazendo chuva em meu ser, a beleza de se viver no campo Paz. Ela não pede e sim manda, determina cada ponto de parada e das partidas. Ilhas, ondas salgam meus lábios já cansados, meu corpo não aguenta, se enfrenta com a dona desse meu ser. A criança doce se nega a desenhar seus sonhos, ferida com a escuridão que enxerga. Não grita, se agita! Conserva o semblante melindroso, a pureza no sorriso ao se deparar com o cavaleiro que oferece a salvação. Os fantasmas do medo lhe prendem numa senzala nos enormes elos da corrente que se arrastam aprisionados em suas pernas lisas, depiladas. No chão os livretos contam histórias de amores conquistados e eternizados pelo tempo; a poesia.
E a mulher, hoje dita poetiza, traduz num simples papel a intensidade do seu sentimento.
Palavras marcam cada data do calendário sobre a mesa, ditas e ouvidas, lidas, digitadas, rebuscadas em crônicas diárias...
Um tesouro pra não se perder, nesse mundo que teimo em viver.
Saudades da minha mãe, de tempos que não voltam mais, que por algum motivo que nem sei, imaginei que fossêmos iguais.
Sonho, sonho, sonho em cada verso que componho!


Beijo-te!


Estela
18-03-11

NÃO SEI ESCREVER MUITO BEM; MAS SEI QUE TUDO É MUITO SINCERO EM MIM. E PURO.